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Des fois j'écris pour comprendre. Poser ses idées noir sur blanc, comme ça dit. Peut être. Peut être aussi que je voudrais dire expliquer comprendre ces choses qui me traversent et me transportent loin. Peut être aussi que je voudrais dire expliquer comprendre cette façon que j'ai depuis des mois de me laisser vivre ; laisser glisser la vie d'elle-même, ne pas s'en occuper, ne pas se poser de questions, suivre l'élan, c'est tout, inconsciemment vivre, cette vie pourquoi pas. Peut être aussi que je voudrais dire expliquer comprendre ce vide intersidéral qui me rempli parfois à en éclater tellement il prend de la place. Peut être aussi que je voudrais dire expliquer comprendre pourquoi je ne comprends pas, je ne comprends rien? Alors oui, l'hiver, et ces choses à faire. Ces histoires avec ces gens. Mais ne manque-t-il pas quelque chose? J'ai toujours en moi quelque chose d'absent qui me tourmente, elle disait. Moi je me sens si seule. Seule. Seule. Seule. Et le reste autour n'a pas de sens. On dirait que tout est en carton pâte. Un décor de film. Les acteurs, en attendant le scénario, bougent un peu sur scène, pour se dégourdir les jambes et se changer les idées. Et je n'atteinds pas ce que je veux. D'autres fois je ne sais pas ce que je veux. Au final, je ne comprend jamais rien. Des envies pourtant, mais éphémères, elles disparaissent dès que j'ai du temps pour m'occuper d'elles. Se laisser ensevelir par la neige, la bouche ouverte. Et des ailleurs, des mondes en suspens. En suspension.