* la vieille horloge

Samedi je m'habille aux couleurs du festival. Je la suis sur le terrain mouillé, un peu déserté mais plein de vie. Je ne les connais pas mais je les aime, ils me font rire. Je ne le suis pas, mais je me sens de leur monde. Avec son saxo bizarre, il me plaît, et je le reconnait, mais d'où? Je ne m'attarde pas, et je repars un peu triste. Je me sens bien partout, mais je ne suis chez moi nulle part. Je la retrouve pour un débrief/brief avant de monter. Ils arrivent alors que je raconte mon rêve de lui. Je mélange la vodka à la pomme. Il me fait rire, comme toujours. Les genoux repliés dans ma jupe. Je pars avant lui, à la fin de this is the end.

Dimanche réveil dans le brouillard, j'ai la tristesse au ventre, son mail n'arrange rien. Je pars au soleil prendre l'air. Je m'isole, sur des plaques de béton abandonnées. Bouteille d'eau, musique et cigarettes, pour combler les dégâts de l'alcool de la veille, de ma solitude... Ma tête roule face aux nuages, et mes cheveux détachés s'envolent. Le ventre vide, je me dis que le vent pourrais m'emporter aussi facilement qu'il soulève mes cheveux. Plus tard je recroise le musicien, qui me reconnait, et me souri, longtemps. Toute la soirée le téléphone vibre, lui s'ennuit. Moi il me manque, déjà.